Все хорошее когда-нибудь заканчивается.
Плохое тоже когда-нибудь заканчивается, но этот факт люди почему-то склонны упускать из виду, драматизируя положение вещей.
Отпуск заканчивается. Ты видел Европу с большой буквы «Е» – удивительную и великолепную Венецию, прекрасную гармонию региона Тоскана, слушал, как шуршит прибой двух морей, пытаясь уловить разницу, и смотрел, как величественно опускается солнечный диск, прячась в то место, где встречаются с небом соленые брызги.
И вот, надышавшись весенним уже воздухом, напитавшись солнцем и вином, ты приземляешься в минском аэропорту.
Здесь плюс два. Жизнерадостные таможенники. Приветливые пограничники.
Пока ищешь на парковке, где бросил и закидал ветками машину две недели назад, небесные хляби окатывают тебя густыми струями ливня с легкой ноткой колючего мокрого снега.
Шквалистый ветер, лужи. И ты теперь знаешь, что остров Кауаи – не самое мокрое место в мире. На самом деле, оно находится между девятым и десятым рядами паркинга возле Национального аэропорта Минск.
Родина как бы ёрничает: «Добро пожаловать!»
По дороге домой замечаешь, как разительно отличается наше небо от тамошнего.
В Италии небо скучное – голубое, чистое, как слеза. Вечно какое-то солнце. Белорусу под их небом трудно. Там нет ни одной темной тучки, которой можно было бы помахать рукой, как лучшему другу.
Зато у нас – циклон! Очередной! Хмари летают и толпятся, образуя многослойные построения. Они толкают друг друга, стремясь оказаться поближе к Беларуси и вылить побольше влаги на наши поля и болота.
Небо пестрит всеми оттенками серого. Хороший белорус различает как минимум пятьдесят тонов этого цвета, как чукчи видят сотни оттенков белого снега.
После пестрой Италии мир кажется приглушенным, лишенным яркости. Краски тусклы. Ранней весной не увидишь сочных, насыщенных пятен в этом пейзаже. Все серо, буро, коричнево.
Мимикрируя, мы и сами одеваемся в темные расцветки. Лицами тоже стараемся не выделяться.
Поймите меня правильно.
Мне очень хочется сейчас ярких красок.

Хочется, например, красного.
Красного вина. Сочных свежих помидоров. Красного сладкого перца.

Хочется желтого. Ярко желтого солнца. Хочется тепла. Причем уже давно.

Хочется зеленого. Яркой, свежей зелени. Зеленой травы, зеленых новых листьев. Хрустящих огурцов, ароматной петрушки (бог с ней, с рукколой!)

Я не знаю, что заставляет итальянцев красить ставни в цвет баклажана.

Почему обычные камни, извлеченные из тосканской земли, сразу обладают роскошным терракотовым оттенком.

И всех архитекторов Минска хочется собрать и отвезти за казенный счет на остров Бурано возле Венеции. Просто чтобы посмотрели, в какие вообще цвета можно раскрашивать свои жилища. Ведь кроме «стандартных» оттенков свежего бетона и кирпича есть всё разнообразие палитры, включая ярко голубой, нежно зеленый, и даже розовый.


Проходит время, организм привыкает. И постепенно рождаются мысли, что и у нас не всё так плохо.
Если подгадать момент, когда светит солнце, и пригреться на скамеечке в сквере, можно, замерев, почувствовать, как потихоньку и в нашей стране начинается весна.
Прислушайтесь! За городским шумом угадывается переливчатое пение птиц. Уже достаточно настойчиво.
Присмотритесь! Девушки двигаются плавно, их ресницы зовут.
Юноши расправляют плечи.
Городские белки бодро носятся по почти голой еще земле от ствола к стволу.
Почувствуйте кожей ласковые лучи. Солнце греет вполне серьезно!
Воздух, хоть и холодный пока, уже пахнет совершенно по-другому. Пахнет будущим теплом.
А деревья покрываются зрелыми почками, одно за другим награждая нас яркими цветными пятнами свежей зелени листьев, которые так выгодно смотрятся на угрюмой палитре города.
Итальянский мир ярче нашего. Это правда. Но только снаружи. Насколько ярок твой мир внутри, зависит только от тебя.
Вокруг ощутимо бьются весенние пульсы. И мы просыпаемся, почесываясь после зимней спячки, вместе с природой.
«Хочется пойти в лес, разбудить медведя и бежать, бежать, захлебываясь от восторга».
И невольно думается, что все в этой стране будет хорошо.
Нужно просто, чтобы люди в это поверили.